Somalia (por ejemplo)

   
   
   
Indignados
pero...
¿desde cuándo?   
   
   
   

No deja de mirarme
   y elige, en su silencio, qué hijo está más débil:

   para salvar alguno, qué hijo ha de morir.

    

¿De qué huesos le cuelgan

   pechos de arena y polvo?

    

No hacen ningún ruido y dejan que me duerma;

   pero esa madre mira, no deja de mirarme

   aunque pase la página, pues en otra aparece

   la rabia de una bomba reventando un mercado

    

Y a veces me pregunto:

 - cómo ha de ser el mundo, qué parte está más loca

 - siendo así, tan injusto, qué muerte duele menos

 - y aun siendo yo pacífico, ¿a quién hay que matar?

     

Entre amigos

No puedo

llorar

por ti

  

Simplemente: no puedo

  

Me agota

  

Pero dame tu mano,

levántate

                    sal

de tu tiniebla

   

Y camina !

  

Y ayúdame

cuando yo caiga

   

   

(Ojos grandes se abren,

y  la primera palabra

cabal

Amanece)

   

Un mal despertar

  

  

  

   

   

   

    

  

  

  

  

  

  

  

Despertar con zarandeo de persianas

  

Sin refugio posible entre las sábanas

  

Ni un cuerpo al que abrazarse

    

No se llevará el viento tantas preocupaciones

    

Inútiles resultan las guías, las alarmas,

el código caduco de los despertadores

    

Pensar y organizarse

                                           Luchar y resistir

    

Inútil es correr en todas las direcciones

    

No hay refugio posible…

                                                 en tanta nada!

   

Tarde de primavera (Spain, 2012)

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

Ésta es la hora del paseo...

  

Niñitos en el parque

                                          y el beso del sol

  

Ancianos de la estirpe de la necesidad:

algunos conocieron las ramas de la gloria

  

Deambulan nerviosos los parados, los vencidos...

cárdeno pecho, humillados

porque no es pesadilla en duermevela

de su tren nocturno

  

Con manzanas dormidas en su vientre,

una mujer encinta mira un escaparate:

son costosas ramitas para el nido

  

El aire perfumado y los cerezos en flor

esconden la amenaza:

  

la belleza es bálsamo para seguir en pie

… pero no desatiendan tus oídos
    ese rumor de enjambres asesinos.

  

Grúacrucis en Semana Santa 2012

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

Grúas…

grúas sobre humildes moradas…

    

Son grúas que presidieron

el asfaltado de campos

    

Y ahora son... grúas paradas!

    

Grúas paradas: los cables

donde se posan los grajos.

    

¿Y qué fue del Sanedrín,

mercaderes de favores?

¿Dónde se esconde Pilatos,

Barrabás y los ladrones…?

    

Aunque parezca un fracaso

tan pútridas relaciones,

tan a salvo permanecen.

Y el dinero, a buen recaudo.

     

Grúas paradas: son cruces

sin ningún crucificado.

  

Quién lo iba a pensar

Qué tiempos

                       aquellos

cuando creíamos ver todo

tan cuidadosamente ganado y conquistado

    

No hay invasión externa

no hay invasiones bárbaras, esta vez;

    

repugnantes vómitos  -sólo-

desde el hígado social:

    

cifras sin rostro elaboradas

por personas-robot supervisadas por

patanes en civilidad
y castrados en dialéctica,

pedestales de mando muy serviles

a bocas insaciables de poder y dinero.

    

Y ahora todos nosotros

                                        temiendo

                                                         acojonados

    

por no perder ese trabajo, tan necesario

ese bendito trabajo que lleva legumbres

a la mesa, sin ya pedir, siquiera

un compartir del ruido de cucharas
entre padres e hijos;

    

ese trabajo al que, sin embargo,

mercachifles de empresas, tecnócratas, corruptos...

de forma incomprensible han enseñado a odiar.

    

Miércoles

  

  

  

  

Foto de Marcelo Aurelio, con autorización del autor

http://www.marceloaurelio.com/ 

  

Lamentables noticias, lluvia ácida 

en vez de lluvia

  

Tengo sal en los ojos y no puedo llorar.

    

El tiovivo nunca se detiene y…

no existen instrucciones cómo-arrojarse-en-marcha.

    

Desgastados colores que ya han tornado a grises

en la helada y la niebla.

    

Madera que se agrieta en su ronco girar:
                                                                             ¿dónde

los remeros, los navíos surcando los mares?

¿dónde, ese valor de dirigirse al abismo

ante Finis Terrae?.

    

Miércoles:

astillas anodinas como el lunes o el martes

  -astillas de los días.

    

Tenso el arco hacia el cielo:

flechas como preguntas

y no obtengo respuesta (una vez más)

    

O es, quizá, desear…

aleteos de luz bajo los párpados,

belleza en el camino bajo nuestros pies?

    

Pétalos en el viento:

los envía una musa que hoy estaba más triste,

quería sus rosales en la orilla del mar.

    

Blues de una noche de invierno, v2

  

  

  

  

  

  

  

  

  

  

Pasos:

el eco de mis pasos, soledad

lenguaje de muralla en las noches de invierno.

     

Charcos:

olores de humedad

espejos con faroles encendidos.

     

Derroche: agua potable en tiempo de sequía

regar y cepillar un suelo ya barrido:

pavimentos nobles de la ciudad.

     

Sobre charcos, mis pasos;

y entumecidos pasos de una mujer mendiga:

zapatos descosidos, desarmados,

y el largo caminar que la esperaba

   -sus pies en mordedura de agua fría.

     

Pasos, ecos...
espejos de pobreza en derroche…
   

Me ajusto la bufanda y el abrigo
... y un apretar los dientes
y un chasquido de puños...

pero cómo evitar este mal ácido:

                                                                esa mujer

desdibujándose en la noche y la neblina.

     

Blues de una noche de invierno, v1

 

  

        

Foto de  Ana Undurraga



  

  

Con mangas riegan el vasto pavimento

hombres uniformados, cuando la noche pisa de puntillas,

y una vez más se eleva el aire húmedo

desde los adoquines y la piedra:

                                                      da gusto respirar

en la zona noble de la ciudad.

  

Propulsan, los hombres, el agua desbocada
                                                                         que arrastra

minúsculos desechos que no fueron barridos
en sus repasos múltiples, diurnos,

por la zona noble de la ciudad.

  

Pero esta noche fría del invierno, esa mujer

con sus piernas entumecidas caminando lentísima,

su lata más bien sorda de monedas en la bolsa de plástico,

sus zapatos abiertos, sus harapos,
se ha visto sorprendida por unas lenguas de agua
y acharolados charcos
                                      por limpieza tan pulcra

en la zona noble de la ciudad.

  

Yo tan sólo iba en busca del eco de mis pasos:
                                                                            lenguaje de muralla

por calles empedradas que se quedan vacías

cuando la noche lame los faroles y su luz mortecina,
rincones donde aún hablan palacios y conventos
a inmuebles renovados y a otras casitas viejas, vacías;

cuando el agua suaviza la huella del invierno

y se respira bien

                            en la zona noble de la ciudad.

  

Pero cómo evitar este mal ácido: esa mujer

adentrándose despacio en la neblina,

y el largo caminar que ya la espera
                                                            con pies húmedos y fríos;

y hombres que ejecutan deprisa su trabajo

vertiendo agua potable en tiempo de sequía,

para lustrar un poco más el pavimento
                                                                  y el decoro

de la zona noble de una ciudad.